terça-feira, 29 de janeiro de 2008
domingo, 13 de janeiro de 2008
terça-feira, 8 de janeiro de 2008
que poeta, que filósofo, que insano qualquer foi algum dia mais áspero que Álvaro de Campos?
Poema aterradoramente verdadeiro de Fernando Pessoa (Alvaro de campos)
Se te queres matar, por que não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por atores de convenções e poses determinadas,
O circo policromo do nosso dinamismo sem fím?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E, de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!
Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...
A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado
De que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é coisa depois da qual nada acontece aos outros...
Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a pena de teres morrido,
E tu mera causa ocasional daquela carpidação,
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
Mesmo que estejas muito mais vivo além...
Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,
E a vida de todos os dias retoma o seu dia...
Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste.
Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,
E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.
Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência! ...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?
Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?
Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?
Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?
És importante para ti, porque é a ti que te sentes.
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
E o próprio universo e os outros
Satélites da tua subjetividade objetiva.
És importante para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?
Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,
Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?
Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente,
Torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
De células noturnamente conscientes
Pela noturna consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
Pela relva e a erva da proliferação dos seres,
Pela névoa atômica das coisas,
Pelas paredes turbihonantes
Do vácuo dinâmico do mundo...
Se te queres matar, por que não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por atores de convenções e poses determinadas,
O circo policromo do nosso dinamismo sem fím?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E, de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!
Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...
A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado
De que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
Quando não são de coisas nossas,
Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
Porque é coisa depois da qual nada acontece aos outros...
Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
Do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,
Lamentando a pena de teres morrido,
E tu mera causa ocasional daquela carpidação,
Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
Mesmo que estejas muito mais vivo além...
Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
E depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,
E a vida de todos os dias retoma o seu dia...
Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste.
Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,
E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.
Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência! ...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?
Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?
Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?
Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.
Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?
És importante para ti, porque é a ti que te sentes.
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
E o próprio universo e os outros
Satélites da tua subjetividade objetiva.
És importante para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?
Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,
Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?
Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente,
Torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
De células noturnamente conscientes
Pela noturna consciência da inconsciência dos corpos,
Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
Pela relva e a erva da proliferação dos seres,
Pela névoa atômica das coisas,
Pelas paredes turbihonantes
Do vácuo dinâmico do mundo...
sábado, 5 de janeiro de 2008
O MAIS SUBLIME DENTRE O SUBLIME!! O PASTOR AMOROSO- 6 POEMAS DE ALBERTO CAEIRO - FERNANDO PESSOA
Quando eu não te tinha
Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo.
Agora amo a Natureza
Como um monge calmo à Virgem Maria,
Religiosamente, a meu modo, como dantes,
Mas de outra maneira mais comovida e próxima ...
Vejo melhor os rios quando vou contigo
Pelos campos até à beira dos rios;
Sentado a teu lado reparando nas nuvens
Reparo nelas melhor —
Tu não me tiraste a Natureza ...
Tu mudaste a Natureza ...
Trouxeste-me a Natureza para o pé de mim,
Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma,
Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais,
Por tu me escolheres para te ter e te amar,
Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente
Sobre todas as cousas.
Não me arrependo do que fui outrora
Porque ainda o sou.
Vai alta no céu a lua da Primavera
Penso em ti e dentro de mim estou completo.
Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.
Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.
Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo,
E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.
Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,
Pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores,
Isso será uma alegria e uma verdade para mim.
O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.
Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.
Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.
O pastor amoroso perdeu o cajado,
E as ovelhas tresmalharam-se pela encosta,
E de tanto pensar, nem tocou a flauta que trouxe pira tocar.
Ninguém lhe apareceu ou desapareceu.
Nunca mais encontrou o cajado.
Outros, praguejando contra ele, recolheram-lhe as ovelhas.
Ninguém o tinha amado, afinal.
Quando se ergueu da encosta e da verdade falsa, viu tudo:
Os grandes vales cheios dos mesmos verdes de sempre,
As grandes montanhas longe, mais reais que qualquer sentimento,
A realidade toda, com o céu e o ar e os campos que existem,
estão presentes.
(E de novo o ar, que lhe faltara tanto tempo, lhe entrou fresco
nos pulmões)
E sentiu que de novo o ar lhe abria, mas com dor,
uma liberdade
no peito.
Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,
E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.
Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,
E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.
Amar é pensar.
E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.
Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.
Tenho uma grande distração animada.
Quando desejo encontrá-la
Quase que prefiro não a encontrar,
Para não ter que a deixar depois.
Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.
Quero só Pensar nela.
Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.
Todos os dias agora acordo com alegria e pena.
Antigamente acordava sem sensação nenhuma; acordava.
Tenho alegria e pena porque perco o que sonho
E posso estar na realidade onde está o que sonho.
Não sei o que hei de fazer das minhas sensações.
Não sei o que hei de ser comigo sozinho.
Quero que ela me diga qualquer cousa para eu acordar de novo.
MELHOR EU NÃO FALAR NADA, POSSO ACABAR ME ESTREPANDO...OU DESSUBLIMANDO O SUBLIME... HUAHUAHUAUHUA
Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo.
Agora amo a Natureza
Como um monge calmo à Virgem Maria,
Religiosamente, a meu modo, como dantes,
Mas de outra maneira mais comovida e próxima ...
Vejo melhor os rios quando vou contigo
Pelos campos até à beira dos rios;
Sentado a teu lado reparando nas nuvens
Reparo nelas melhor —
Tu não me tiraste a Natureza ...
Tu mudaste a Natureza ...
Trouxeste-me a Natureza para o pé de mim,
Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma,
Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais,
Por tu me escolheres para te ter e te amar,
Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente
Sobre todas as cousas.
Não me arrependo do que fui outrora
Porque ainda o sou.
Vai alta no céu a lua da Primavera
Penso em ti e dentro de mim estou completo.
Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.
Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.
Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelo campo,
E eu andarei contigo pelos campos ver-te colher flores.
Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,
Pois quando vieres amanhã e andares comigo no campo a colher flores,
Isso será uma alegria e uma verdade para mim.
O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.
Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.
Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.
O pastor amoroso perdeu o cajado,
E as ovelhas tresmalharam-se pela encosta,
E de tanto pensar, nem tocou a flauta que trouxe pira tocar.
Ninguém lhe apareceu ou desapareceu.
Nunca mais encontrou o cajado.
Outros, praguejando contra ele, recolheram-lhe as ovelhas.
Ninguém o tinha amado, afinal.
Quando se ergueu da encosta e da verdade falsa, viu tudo:
Os grandes vales cheios dos mesmos verdes de sempre,
As grandes montanhas longe, mais reais que qualquer sentimento,
A realidade toda, com o céu e o ar e os campos que existem,
estão presentes.
(E de novo o ar, que lhe faltara tanto tempo, lhe entrou fresco
nos pulmões)
E sentiu que de novo o ar lhe abria, mas com dor,
uma liberdade
no peito.
Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,
E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.
Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,
E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.
Amar é pensar.
E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.
Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.
Tenho uma grande distração animada.
Quando desejo encontrá-la
Quase que prefiro não a encontrar,
Para não ter que a deixar depois.
Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero.
Quero só Pensar nela.
Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.
Todos os dias agora acordo com alegria e pena.
Antigamente acordava sem sensação nenhuma; acordava.
Tenho alegria e pena porque perco o que sonho
E posso estar na realidade onde está o que sonho.
Não sei o que hei de fazer das minhas sensações.
Não sei o que hei de ser comigo sozinho.
Quero que ela me diga qualquer cousa para eu acordar de novo.
MELHOR EU NÃO FALAR NADA, POSSO ACABAR ME ESTREPANDO...OU DESSUBLIMANDO O SUBLIME... HUAHUAHUAUHUA
MAIS UMA APARIÇÃO DO SUBLIME! ADIOS NONIMO - PIAZZOLLA, NAS MÃOS DE DANIEL RIVERA
A BELEZA EM PIAZZOLLA NÃO TEM LIMITES, POIS TALVEZ ESSA CANÇÃO NÃO ESTEJA ENTRE AS 3 MAIS LINDAS!
OPS
A FOTO ABAIXO MOSTRA CAMINHÕES DE TONELADAS TOMBADOS PELA FORÇA DO VENTO EM MONTANA. VÁRIOS FORAM ARREMESSADOS E PARALIZARAM O TRÂNSITO. ATÉ CHUVA DE SAPOS ACONTECEU NA FLÓRIDA, COM EXPLICAÇÃO CIENTÍFICA, É CLARO.
A NATUREZA OPRIME O IMPÉRIO!
OLHA,SE ALGUÉM AINDA NÃO SE DEU CONTA QUE NOS EUA A NATUREZA, TANTO QUANTO NA ÁSIA, GOSTA DE DAR O SEU SHOW. HILÁRIO, MAS TUDO NOS EUA TENDE PAR AO SHOW. ELEIÇÕES, MUSICAIS, FILMES COM ONDAS DE 1 KM, COMETAS CAINDO EM NEW YORK, ESTADUNIDENSES SALVANDO O MUNDO, E, PESEMOS BEM, O CLIMA! PASSEI 30 DIAS NOS ESTADOS DO OESTE E NUM ÚNICO DIA COMI O PÃO QUE O DIABO REGURGITOU AO FICAR REFÉM DE NEVASCA, ENCHENTE E DESLIZAMENTO DE TERRA. SÓ FALTOU TERREMOTO, PUTZ QUE TÉDIO! NÃO ME RESTAM DÚVIDAS DE QUE O CLIMA, A NATUREZA, É UM DOS FATORES A COLOBORAR PARA A CRIAÇÃO DA PERSONALIDADE COLETIVA NOS EUA, ALIMENTANDO SEUS MEDOS E MODELANDO SUAS NEURAS E ANGÚSTIAS.
PIPOCAM NOS CANAIS PROGRAMAS APOCALÍPTICOS QUE COMBINAM BEM COM UM PAÍS DE SEITAS RADICAIS E DE IGREJAS QUE ESPERAM O FI DO MUNDO... ALÉM DISSO, AS FORÇAS DA NATUREZA APARECEM NO PAÍS TODO COM MAGNITUDE RARAS EM OUTROS PAÍSES E COM FREQUENCIA AMEAÇADORA. POR ISSO ESTÃO SEMPRE A ESPERAR O "BIG ONE". UMA SÉRIE QUE FEZ MUITO SUCESSO POR LÁ FOI "IT COULD HAPPEN TOMORROW" !!! É A SOCIEDADE DO MEDO, DO JASON, FRED KRUGER, TUBARÃO, ABELHAS ASSASSINAS, ELEVADOR ASSASSINO(FILME) E ATÉ TOMATES ASSASSINOS! MAS DÁ PRA IGNORAR UMA FALHA GEOLÓGICA QUE COMO UM CORTE FEITO POR BISTURI AMEAÇA UM ESTADO INTEIRO? OU FINGIR QUE O PACÍFICO FAZ JUS AO NOME? O TAL PROGRAMA TENTAVA PROVAR QUE NEW YORK ESTARIA PRESTES A AFUNDAR SOB UM FURACÃO CATEGORIA 5! CHICAGO Á BEIRA DE UM ATAQUE DE NERVOS COM DEZENAS DE TORNADOS NUM ÚNICO DIA E SÃO FRANCISCO ESTREMECENDO TAL SODOMA E GOMORRA! HAHUAHUAHUHUA
CHEGA!
livraria implausível, mercadinho insólito, entardecer em Puerto Madero
DOCAS EM PUERTO MADERO
UMA LIVRARIA???? ATENEU, EM BUENOS AIRES. MAIS INUSITADO QUE ISTO, SÓ O MERCADINHO DE MOSCOU.SIM, ESSE PALÁCIO É UM MERCADO! RESQUÍCIOS DO DELÍRIO STALINISTA... VEJA ABAIXO:
BEATRIZ na voz de MÔNICA SALMASO
Faz meses que tenho ouvido essa música esplêndida! A beleza não se esgota. Eu sempre faço o teste dos 10. Ouço uma música 10 vezes, e se na décima vez eu perceber o máximo de beleza que não tinha percebido antes, então estou seguro para considerá-la sublime. Sim este blog usa o conceito de sublime, e ele não tem definição! Ele está dentro de cada um, é inexplicável, inenarrável, intransferível, inexorável, inevitável...
Sim, pareço contraditório, pois já disse que a beleza pode ser absoluta e que subjetivismo é discurso de quem ouve sertanejão e não assume que é brega no fundo da alma! huahuahuhauhauhua OJO: a idéia de sublime está dentro de cada um, e antecede nossa existência e nossas experiências. Assim, toda pessoa nasce "pronta" e "capaz" de reconhecer o sublime em cada imagem, cada som, cada gesto, cada palavra, em qualquer manifestação artística. Da mesma forma, valores universais são possíveis, e, se existem, já estão em nós desde sempre, e por estar em nós bem guardados e perenes, é que com a ajudinha da cultura, podem se desenvolver. Assim, a capacidade de reconhecer o belo, o sublime, está em todos, mas se a tia da escola, o pastor nervoso ou uma tia que ouve wando e se arrepia poluem a coitada da criança, aí fica complicado, e o mundo das idéias de Platão afunda... Pelos mesmos motivos (falta de sensibilidade, generalizando) que alguém mata, rouba ou mente, alguém vê arte em "Pablo Conejo", considera axé uma dança sublime, considera celine dion uma majestade ou chora ouvindo Latino.
- meo, essa foi irada! fica mais susse!
- eu to muito susse, tô di boa!!
- eu ouço breganejo mas sou filho de Deus! tá ligado?
- Sim, to ligadasso!Deus aguenta tudo, até filhos com essa preferência musical! ONIPOTENTE, oras!Vejo que tem lá suas desvantagens ser ONIPOTENTE. Aliás, ser ONISCIENTE no mundo tal qual é, seria a pior desgraça concedida por uma divindade aos humanos, huahuahuahuha. Já pensou conhecer absolutamente tudo que se passa em todos os bastidores? Tô fora... vou ouvir outro Chico Buarque! buenas noches!
Quero Ser - Poesias Coligidas - Fernando Pessoa
Que poema musical! quisera eu ser um flauta transversa doirada, doirada...
"não me amem, porque não gosto", bárbaro!
sexta-feira, 4 de janeiro de 2008
Milonga rápida - quase um lindy hop argentino! Show!
Buenos Aires é o tipo de cidade que deveria ser clonada e exportada a peso de diamante!É a única cidade do exterior em que estive 5 vezes e a vontade de bis não pára! nunca na história da América Latina esteve tão barata para brasileiros!
Em breve fotos de alguns recantos da cidades.
sublime poema de FERNANDO PESSOA
Devemos enlaçar ou desenlaçar as mãos? Qual a melhor forma de esperar a cova rasa?
quinta-feira, 3 de janeiro de 2008
Os 10 mandamentos para melhor degustar este blog! (sim, sou muito chato!)
Este blog foi criado para reunir o que de mais sublime se fez nas diversas artes, com ênfase na música, na poesia, na fotografia, e na dança. Sim, listei na ordem de grandeza essas formas de arte. Não, de forma alguma essa ordem é subjetiva. Me irrita profundamente a heresia de se afirmar que tudo é relativo e que tudo é subjetivo, pessoal, questão de gosto, blá, blá, blá argh! Não achou sublime o que foi postado? Bem, isso não me diz respeito, graças a deus (acabei de criar esse deus para me confortar da constatação de que a miséria cultural grassa sem remorsos ou constrangimentos). Petulante demais, soberbo, convencido, auto-centrado? O blog do Seu Creyssom ou da Vera Loyola estão lhe esperando de braços abertos!! Be Happy, thank you very much indeed!
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